O VELHO E O PEQUENO NO RIO SERENO

(em memória de meu avô e amigo, Seu Tião Faustino)

(O RIO SERENO)

(O VELHO)

(O PEQUENO)

O velho estava sentado na margem do rio há três semanas.

Olhar fixo na correnteza.

O movimento hipnótico o atraia.

Resolveu ser cauteloso e colocou apenas os pés na água.

Temperatura agradável.

A lama no fundo massageando os pés.

A leveza que há tempos procurava.

O pequeno chamava.

Ao longe, ouvia seu nome e então voltava.

Voltava e se sentava.

Sentava-se olhando a água.

Vezes antes o velho olhou para o rio.

Olhou e voltou para a cabana.

Em certa ocasião, ele resolveu que precisava mergulhar.

Ouviu dizer que lá é permitido ver amigos que estão nas águas,

cujas vozes insistiam em não se calar à noite.

O pequeno pediu que ficasse em terra.

Pelo pequeno, o velho resolveu esperar o rio o chamar.

Aguentou a dor pelo pequeno.

Agora as águas do rio estavam mais belas.

O velho se senta na beira do rio

A fumaça saindo pela chaminé da casinha de madeira.

O almoço está pronto.

O pequeno se vira para o rio o mais próximo que pode e sussurra,

avisando que é hora de se sentar à mesa.

Ele quer voltar para casa.

Olha para o rio.

Ele se senta e olha o rio.

Na hora do jantar, o pequeno sussurra um juramento:

“Em terra não haverá solidão.

Em terra se reunirão os irmãos.

Sono e despertar,

com sentimento de união!”

“Ora, pequeno, é o que tanto rogo!

Não se preocupe, estou voltando!

Prepare o fogo logo.

Pois a fome está me...

Onde está você, pequeno?”

“Aqui!”

“Para onde foram as cores?

Para onde foi ar, que não vem a mim?

De

onde

vieram

as dores?

Necessito beber das águas do rio!”

“O rio leva a um lugar incerto e ao fim.”

O rio leva para um lugar certo e sem fim.

O ritmo intermitente do som das águas,

insistem em chamar a atenção para a história de uma vida.

A vida e o rio.

Ele volta e coloca os pés no rio.

“Para onde foram as dores?”

A dor pertence à terra. Não há dor em nosso rio.

O sol. O céu. O ar tão fino e puro. Os insetos.

A vegetação ao redor. Tudo tão colorido.

“De onde vieram as cores?”

As cores vieram do rio.

Novamente ele se senta.

O velho se senta e olha o rio.

Ao fim do entardecer de mais um dia, o pequeno,

novamente aos sussurros,

lembra o velho de sua importante função como carregador do lampião,

iluminando o caminho para os que seguiam atrás.

“Tu és o novo carregador do lampião, pequeno.

Iluminando a passagem de quem vem à frente.”

“Mas e os perigos do caminho?

E o meu refúgio?”

“Valores que criamos.

O único refúgio é o rio.”

“O único refúgio é o rio...”

O pequeno percebeu que era preciso libertá-lo.

Ele quer o rio, mas se preocupa com o pequeno.

Ele tenta voltar e novamente aguentar a dor.

“Não tenho mais medo!

Você tem?”

“Sim, eu tenho medo!

Todavia, não se preocupe mais.

Você cumpriu muito bem a sua missão.

Pelo senhor eu tenho forças para segurar o lampião!”

É hora de aceitar o rio.

Mesmo àquela distância era possível entender.

“Lá está o sentido das coisas.”

O pequeno respirou fundo e sussurrou:

“Talvez seja hora de aceitar o rio.”

O velho olhou para trás uma última vez:

“Hora de aceitar o rio.”

No rio¸ amigos e família o saúdam.

Tudo o que o velho desejou.

“Estou com aqueles que me amam.”

A fartura de benevolência que tanto esperou.

“Com licença...”

“Venha! Entre!

Seja bem-vindo às minhas águas.”

Cadeira vazia.

“Estou com você, pequeno!

E estarei com você no rio sereno.”

O pequeno ouve o sussurro e sorri:

“Estarei com o senhor no rio sereno.”

BC Maoli